Samedi.

Il est important de noter Londres sous le soleil.
Je me suis levée à 7.30 pour aussitôt plonger dans des calculs de dérivées. Migraines. Tu m'attendais sur Piccadilly. Tu as acheté de la peinture, un pull gris. A 14.00 je remarquai à quel point j'aimais courir dans le métro et comme je détestais les touristes qui se développent horizontalement et m'empêchent de poursuivre ma course. J'étais en retard de plus ou moins une demi-heure.
Un magasin de Broadwick Market, Soho. Du tissus, une odeur de boutique second-hand, le repaire des étudiants en fashion design et des costumiers du West-End. Tu désirais que je trouve ici l'inspiration.
Yauatcha. La vendeuse non asiatique rit intérieurement de nos visages perplexes. Blue tea Fig violet Coconut Rasberry lychee Pachan et Hibiscus. Notre luxe que nous nous empressons d'aller déguster à Saint James Park.
Je pense à Mrs Dalloway. Rezia qui entend Big Ben sonner alors qu'elle est avec Octopus dans le parc. J'embrasse ces saveurs exotiques. Les feuilles volent. Les passants traversent la pelouse. Vent. Pluie.
Pluie.
Nous courons, j'ai ton sweatshirt sur la tête. La pluie nous fouette. Mes lèvres gelées, des rires. Sur le pas de la porte, un au-revoir précipité, comme d'habitude je rentre plus tard que prévu.

Royal festival hall. G. m'a invitée à voir le London Philharmonic Orchestra jouer la neuvième de Beethoven. Assis à des places de premier choix, -un cadeau de ses parents- nous sourions excessivement à cette musique. G. se laisse emporter par la musique et s'improvise chef d'orchestre. Du haut de notre balcon, nous sommes des enfants gâtés.

Nous rejoignons une soirée d’anniversaire à Fulham. Ces soirées où les gens trop nombreux se reconnaissent à peine, boivent trop, fument à outrance. Ces soirées qui m’indisposent de plus en plus. Forcée de constater que P. m’a manqué et de repousser les personnes en manque d’amour.

Dimanche.

Heavy rain.

Samedi. Il est important de noter Londres sous le

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